Mis recuerdos de infancia saben a sal de mar y a colajet, huelen a pinocha y a sangre en las rodillas. Cuando vuelvo a ellos, los recuerdos, me trasladan a un camping de principios de los ochenta, en la Costa Brava. Mi casa durante dos meses enteros se convertía en una pequeña caravana en la que apenas entraba para dormir y poco más. Nos pasábamos el día entero montados en bicicleta, cazando pulpos y mejillones o subidos a los árboles. Sólo acudíamos a la llamada de los padres para los momentos imprescindibles de llenar la barriga, ver alguna prueba del
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